Samcat
Не будь у меня чувства юмора, я бы уже давно покончил с собой. М. Ганди
Дождь, дождь, дождь, дождь..И низкие свинцовые тучи.. И солнца нет уже который день. Или месяц? Или год?
И холод, постоянный холод. Он окутывает сначала кончики пальцев, потом совсем незаметно забирается по кровеносным сосудам вглубь, в душу. Можно спать с обогревателем в обнимку, но уже не согреться.
А еще ветер. Северный, резкий, пронизывающий. И хочется прятаться и бежать..
А как убежать из собственной души, из собственных мыслей?